El concierto del 21 de junio de 1977 en Rapid City, Dakota del Sur, no fue el último en la vida de Elvis Preley, pero sí fue el último show filmado profesionalmente por las cámaras de televisión antes de su muerte.
Elvis estrenó el Rushmore Plaza Civic Center, siendo el primer artista en actuar en este nuevo pabellón ante unas 10.000 personas.
Antes del show, el alcalde de la ciudad le entregó una placa conmemorativa. Justo después, una niña nativa americana llamada Monique Brave le otorgó el "Medallón de la Vida" en nombre de la Nación Sioux, un gesto que conmovió profundamente al cantante.
El traje icónico: Salió al escenario luciendo el famoso traje "Mexican Sundial" (el traje del Calendario Azteca), el cual se convertiría en su última vestimenta fija para las grabaciones televisivas.
Este concierto, junto con el del 19 de junio en Omaha, fue grabado expresamente por la cadena CBS para el especial de televisión póstumo titulado Elvis in Concert, emitido en octubre de 1977, casi dos meses después de su muerte.
El oro, usado en los tiempos precolombinos como un símbolo espiritual, se ha convertido en una forma efectiva para lavar el dinero para los narcotraficantes, a costa de la deforestación y la contaminación de los ríos y la selva en América Latina. ç
Las leyes contra el lavado de dinero implementadas en EE.UU. en la década de los 80 obligó a los narcos latinoamericanos a buscar nuevos métodos para legalizar el dinero obtenido por el tráfico de drogas. Entonces la compra y posteriormente, la extracción de oro se convirtió en uno de los métodos más utilizado para lograrlo.
En este especial animado te presentamos cómo es el proceso que usan en su mayoría los narcos para lavar el dinero y sus nocivos efectos en el equilibrio ambiental de América Latina.
Empezó con ocho pequeñas carnicerías en Valencia y un joven llamado Juan Roig que decidió hacer algo que parecía imposible: competir contra los hipermercados que estaban conquistando España.
La historia de cómo una empresa familiar pasó de ser un negocio local a convertirse en una de las compañías más poderosas del país.
Pero también es la historia de cómo cambiaron nuestros barrios, nuestras costumbres y nuestra forma de comprar durante las últimas cuatro décadas.
Raíz Española explora la evolución de este gigante de la distribución desde sus humildes orígenes familiares en Valencia. A través de un análisis del modelo de gestión de Juan Roig
El 21 de junio de 1908, según el calendario gregoriano, fallece en San Petersburgo, a la edad de 64 años, Nikolái Andréievich Rimski-Kórsakovgreg compositor, director de orquesta y pedagogo ruso miembro del grupo de compositores conocido como Los Cinco.
Considerado un maestro de la orquestación, sus obras orquestales más conocidas —el Capricho español, la Obertura de la gran Pascua rusa y la suite sinfónica Scheherezade— son valoradas entre las principales del repertorio de música clásica, así como las suites y fragmentos de alguna de sus quince óperas. Scheherezade es un ejemplo de su empleo frecuente de los cuentos de hadas y temas populares.
Hoy, 21 de junio se celebra el (Día Europeo / Mundial de la Música).
Esta festividad nació originalmente en Francia en 1982 como La Fête de la Musique.
Coincide con el solsticio de verano y su objetivo principal es sacar la música a las calles de forma gratuita con conciertos al aire libre.
Por nuestra parte, y para celebrar ambos hechos, pensamos en Vivaldi y su Concierto Verano, de la serie Las Cuatro Estaciones.
A diferencia de otras estaciones, como la Primavera, este del Verano no es alegre al describir ese calor sofocante, que transcurridos los años se ha ido incrementando con es cansada fatiga provocada por el bochorno y es solo al final cuando se desata la Tormenta y podemos aliviarnos un poco.
Kenny Garrett es universalmente reconocido como uno de los saxofonistas de jazz más importantes e influyentes de las últimas cuatro décadas.
Su relevancia radica en haber definido el sonido del saxo alto post-bop y en actuar como el puente definitivo entre las leyendas del jazz clásico y la vanguardia contemporánea.
Se el considera El Último Gran Alumno de Miles Davis, a cuya banda se unió en 1987.
Tocar junto a Miles durante cinco años le otorgó el estatus de heredero legítimo de la tradición del jazz y lo proyectó al estrellato.
Ayer, día 19 de Junio, Kenny Garret, junto a su Banda actuó en el gran, a la par que íntimo, escenario del Blue Note de Tokyo en lo que realmente fue un homenaje al album A Love Supreme de John Coltrane, con ese Sonido de los Ancestros.
Otro apunte para los que todavía creen en la Leyenda Negra, e incluso que hay que ¿Pedir Perdon?. Insistimos, ¿De qué y a quien?.
El 20 de junio de 1500, y en Sevilla, La Reina Isabel la Católica, prohibió la esclavitud y sentó las bases jurídicas del derecho indiano.
Tras los primeros viajes de Cristóbal Colón, este envió a España a indígenas capturados para ser vendidos como esclavos.
Isabel la Católica ordenó detener inmediatamente las ventas. La Real Provisión determinó que los indígenas eran "súbditos libres" de la Corona de Castilla. Tenían, en teoría, los mismos derechos y deberes que cualquier habitante de la península.
En el Imperio Británico, la esclavitud se prohibió en el año 1833, es decir casi cuatro siglos después.
El 20 de junio de 1908 fallece en Madrid, con 62 años de edad, Federico Chueca, compositor español, autor junto a Joaquín Valverde de la zarzuela La Gran Vía (1886).
Chueca es uno de los máximos representantes del género chico (zarzuelas en un acto).
Su irregular formación académica en lo musical queda eclipsada por su gran talento, intuición y gracia para la melodía y el ritmo.
Chueca tenía un talento innato, una gracia con la melodía y el ritmo, que le llevaron a componer extraordinarias piezas musicales. Trabajó con varios colaboradores como Barbieri, Tomás Bretón, y sobre todo Joaquín Valverde, en muchas de sus obras.
Ayer dimos cuenta de la concesión del prestigioso Premio Joaquín Murube a nuestro amigo José María Jurado, quien por cierto es la persona mas cercana al ideal de "Hombre del Renacimiento", que conocemos, y nos ha parecido de gran interés ofrecer el texto íntegro del
Señoras y señores, amigos todos.
Gracias de corazón por acompañarme en este momento tan feliz.
Y gracias a ABC de Sevilla por permitirme asomarme a la ventana abierta de la tribuna y cumplir el sueño de quien, desde muy niño, quiso ser escritor de periódicos.
Gracias a los miembros del jurado que han tenido la generosidad de premiar este 'Adiós a la ciudad malvada', que es, a la vez, una oda a la jacaranda y sus copas de amatista y una melancólica elegía al poniente morado de la tarde, cuando, vencido mayo, el Corpus restablece el orden natural de las cosas y la ciudad narcótica se repliega bajo la sombra de junio y echa sobre sí, sobre sus patios y calles, la blanca vela del verano.
Con esta melancolía quiero ahora tener un recuerdo para mi predecesor en el premio, el añorado Raúl del Pozo, que nos dejó apenas una semana antes de que volviera esta primavera que ahora acaba. En la inolvidable velada del año pasado afirmó que «Andalucía, con el Guadalquivir de las estrellas, es lo último que queda del paraíso».
Con Manuel Alcántara, con Manuel Ramírez, con Antonio Burgos seguro que nos contempla ahora desde el ABC de las estrellas.
El ABC de las estrellas, sí; porque basta un breve vistazo al telescopio del tiempo para divisar una nómina de firmas que son firmamento de la cultura de España. Todo el país, todo el mundo, toda la vanguardia -en esto no hay debate- pierde la razón por escribir en ABC. El español reconoce y venera al diario de Camba, Ruan y Wenceslao.
Yo no hubiera podido publicar mis tribunas, tan barrocas, tan… «intensitas», si no lo hubiera hecho en ABC... de Sevilla; y suene este «de Sevilla» como suena el «Y Sevilla» en el canto a Andalucía de Manuel Machado.
Cada día, en las Gradas de la Catedral, en los mentideros de Monipodio y la Alameda se escudriñan las páginas de ABC cabalísticamente, como se interpretaban los textos sagrados en la Escuela de Traductores de Toledo para determinar quién es quién en Sevilla. Acuérdense de esto cuando mañana se busquen en la galería del periódico.
El periodismo literario, es decir, el que aspira, además de a la verdad, a la belleza, constituye la esencia de ABC. En estos tiempos vasallos de la inmediatez, conviene recordar que la misión del periodismo no consiste -o no solo- en informar verazmente de los hechos, sino en ofrecer una interpretación de la realidad. Mientras los teletipos arden con la crónica, el periodista de raza escribe la historia. Lo digo con la admiración de quien contempla un oficio que, ay, no es el suyo. Antes que un mal poeta o un mal ingeniero, mi deseo primero hubiera sido ser un buen reportero.
Con dieciséis años llegué a dirigir una publicación que, con vocación franciscana, llamábamos 'Hermano Papel'. Todavía es el papel la materia en la que se escriben los sueños. No se pueden imaginar la alegría con la que acudo a retirar tres ejemplares al quiosco, dos son para que los guarden mis hijas, cada vez que publico.
Me abruma ver al pie de este artículo la firma de «poeta». La decisión de firmar así -y ahora hablo en plural, junto a mi compadre Lutgardo García, sin cuyo respaldo yo no hubiera llegado a ABC - no fue nuestra, sino de Alberto. «Poeta» es un nombre que uno no debe atribuirse a sí mismo, y aún menos en Sevilla, la capital lírica de España, donde debiéramos reservarlo para Bécquer, los Machado, Cernuda y… Romero Murube.
Aunque yo sospecho que la firma de poeta aparece porque «Ingeniero de Telecomunicación» se salía de la página.
«Mi poesía se ha beneficiado siempre de la ingeniería, y la ingeniería, a su vez, de la escritura. No hay tanta diferencia entre proyectar las comunicaciones del Plan Romero y escribir en plan Romero... Murube»
José María Jurado García-Posada
Ingeniero de telecomunicaciones y poeta
Los telecos, como las ondas hertzianas, tenemos vocación de invisibilidad aunque nuestra profesión es tangente al periodismo: telecomunicación es lo que sucede justo cuando el redactor pulsa el teclado, cuando hace clic el fotógrafo, cuando se enciende el piloto rojo y estamos en el aire.
Mi poesía se ha beneficiado siempre de la ingeniería, y la ingeniería, a su vez, de la escritura. No hay tanta distancia entre proyectar las comunicaciones del Plan Romero y escribir en plan Romero… Murube.
Llegados aquí siento que les debo una aclaración. Un andaluz jamás debería pedir perdón por su acento, pero acaso se pregunten por la ausencia del mío. Voy a intentar explicarles cómo me caí de pequeño en la marmita de Híspalis.
Los sevillanos, como los de Bilbao, nacemos donde queremos, pero yo nací, como casi todos, en el Virgen del Rocío. Mis ojos se abrieron a la luz por primera vez en la sevillanísima calle de Kansas City, aunque al año mis padres se mudaron a la Cruz del Campo. Yo imagino que crecer bajo los efluvios de la cebada y el lúpulo a tan tierna edad marca carácter. Y carácter es destino. Al templete de la Cruzcampo llegaron, en via crucis, las primeras cofradías desde la Casa de Pilatos, el camino inverso nos lleva de vuelta a la calle Águilas, donde había nacido mi madre, en la casa chica del palacio que da nombre a la calle por sus rapaces de piedra, aunque yo creo que recibe su nombre de las águilas de Roma que la cruzaban hace más de dos mil años. Allí fundaron su hogar mi abuelo Miguel, pregonero de la Semana Santa en 1954, y mi abuela Enriqueta, camarera del Calvario. Nunca he podido atravesar el umbral de Águilas 14, pero nunca he salido de allí. Mi madre subía a la azotea de su casa a contemplar los cielos que perdimos y yo creo que los cielos se transmiten por la sangre.
Si debo a alguien este premio es a mis padres, mi madre puede presumir, con el permiso del maestro Ignacio Camacho, de haber recibido el primer premio Romero Murube.
Os leo sus palabras:
«Conocí a Romero Murube porque era amigo de mi padre. En un bautizo delante de mucha gente, me hizo unas pruebas de cálculo y, como acertara todas, me proclamó 'la niña más lista de Sevilla', con el consiguiente orgullo de mi padre. Cuando murió mi padre, acudió a todas las misas que se dijeron por él, incluso a las gregorianas. No faltó ni un día y siempre que me veía me decía: 'con lo que te quería tu padre'. Mi hermano lo visitaba mucho en el Alcázar y siempre que volvía le traía a mi madre un ramo de flores que él cortaba en sus jardines.»
Se refiere mi madre a su hermano Miguel García-Posada, crítico histórico de ABC, donde editó en primicia los 'Sonetos del Amor Oscuro', la más célebre exclusiva literaria de la prensa española. En su libro de memorias, 'La quencia', Miguel escribía:
«Asistió a mi primera conferencia y se acercó a su término para felicitarme. Me invitaba a merendar en el Alcázar. Tardes inolvidables, Joaquín me hablaba de Lorca con amor y fervor.»
Romero Murbe y Juan Ramón Jiménez
Cuánto debo yo al fervor de Miguel por la literatura y por la Semana Santa de Sevilla que conocí de su mano. «Contigo vuelve García-Posada al ABC», me decía Lutgardo. A las palabras de Miguel, añadiré estas de Rocío Fernández Berrocal, mi mujer, también en ABC de Sevilla:
«Al entrar en el pueblo, no tan lejano, dirijo siempre una mirada entre nostálgica y curiosa a la Huerta de la Noria, ese pequeño Alcázar de Joaquín, cuyo legado llega vivo hasta nosotros como arquitecto espiritual de Sevilla».
Rocío es experta en la obra de Juan Ramón Jiménez, de quien ha dado a conocer libros inéditos, pero también de Romero Murube, sobre el que ha escrito una preciosa biografía para niños, 'El Sultán del Alcázar'.
Mis padres tuvieron que marcharse de Sevilla en 1978 arrastrados por un rosario de oposiciones, primero a Madrid, luego a Aracena y después a Cáceres, siempre en el Far West que por algo nació uno en Kansas City.
Porque mi abuelo conoció a Romero Murube en la Soledad, soy yo de la Soledad de San Lorenzo. Porque mi madre fue designada por Joaquín como la niña más lista de Sevilla, heredé la obligación de hacerme ingeniero. Porque paseé por las calles con Miguel García-Posada, heredé la ciudad de Joaquín, «esta arquitectura de imprecisiones en el alma».
Y porque mi mujer, mi novia entonces, Rocío, leía a Joaquín y a Juan Ramón, me volví yo a Sevilla -de donde nunca me había ido-, un mes de mayo de 1999 para ver por primera vez las jacarandas.
Llegué aquí, como llega John Wayne (otra vez Kansas City) a la Irlanda materna de 'El Hombre Tranquilo', con inmunidad heredada frente al lado malvado de la ciudad, que dicen que lo tiene, pero que yo no lo conozco sino en las copas de estos árboles que cada mayo estallan, morados o enamorados ante mis ojos, como se le aparece cada día la Giralda -recién creada- a quien vino de lejos a nacer por segunda vez en Sevilla.
Muchas gracias.
José María Jurado García-Posada
Ante todo, y para quien no está en el ambiente cultural de Sevilla, hemos de aclarar que el Premio Joaquín Murube está consolidado como uno de los galardones periodísticos más prestigiosos del sur de España, diseñado específicamente para enaltecer el columnismo literario y el vínculo cultural, histórico y social con la ciudad de Sevilla.
Instituido en el año 2000 por la Casa de ABC de Sevilla —con el patrocinio de CaixaBank—, el premio cumple una doble función de gran relevancia para las letras.
Como amigos de José María Jurado, y compañeros en la Junta Directiva de la Asociación Sevillana de Amigos de la Ópera, nos sentimos sumamente orgullosos de que haya recaido en él, y de forma muuy merecida, este prestigioso Premio, tras una gran labor como columnista, y más especificamente por su "Exaltación de la Jacaranda", (haciendo notar que en su origen guaraní, el nombre correcto sería "Jacarandá", si bien ambas denominaciones son aceptadas por la RAE.)
En su articulo "Adiós a la Ciudad Malvada", que es, a la vez, una oda a la jacaranda y sus copas de amatista y una melancólica elegía al poniente morado de la tarde, cuando, vencido mayo, el Corpus restablece el orden natural de las cosas y la ciudad narcótica se repliega bajo la sombra de junio y echa sobre sí, sobre sus patios y calles, la blanca vela del verano.
En su discurso hizo un recorrido de homenaje y agradecimiento a anteriores premiados con un sentido y especial recuerdo a su predecesorel añorado Raúl del Pozo, que nos dejó apenas una semana antes de que volviera esta primavera que ahora acaba. En la inolvidable velada del año pasado afirmó que “Andalucía, con el Guadalquivir de las estrellas, es lo último que queda del paraíso”.
El atentado de Hipercor, cometido por la banda terrorista ETA el 19 de junio de 1987 en Barcelona, es el ataque más sangriento en la historia de la organización, dejando un balance final de 21 personas muertas y 45 heridas, mediante un coche bomba cargado con una gran cantidad de material explosivo y sustancias incendiarias, en el Primer sótano del aparcamiento del edificio
Todos los condenados por el atentado de Hipercor se encuentran actualmente en libertad, aunque recibieron condenas individuales de cientos o miles de años de cárcel.
Curiosamente, uno de los responsables, más o menos directamente de aquella matanza, años después decía que el objetivo NO ERA MATAR SINO AVISAR. Extraña manera de hacerlo.
Esta nota será especialmente clarificadora para esos que todavía creen en la Leyenda Negra, y quienes están convencidos de que España debe pedir perdón, no sabemos por qué motivos ni a quien.
La Universidad Nacional de Córdoba (UNC) fue fundada el 19 de junio de 1613. Es la casa de altos estudios más antigua de Argentina y una de las primeras construidas en América Latina.
Debido a que durante más de dos siglos fue la única universidad del territorio nacional, la ciudad de Córdoba se ganó el famoso apodo de "La Docta".
El origen de la institución se remonta al primer cuarto del siglo XVII, cuando la Compañía de Jesús, bajo el impulso del obispo Juan Fernando de Trejo y Sanabria, fundó el Colegio Máximo en la ciudad. En este recinto intelectual se comenzaron a dictar las primeras clases de Filosofía y Teología.
Aunque los estudios superiores iniciaron formalmente en 1613, el establecimiento aún no tenía la potestad de emitir títulos académicos oficiales, algo que llegó un poco más tarde, apoyados por el Papa Gregorio XV y el Rey Felipe IV.
Para no desviarnos de nuestra especial dedicación, que es la difusión musical, dentro de la Cultura, y si afinamos aún más la Lírica, hemos querido dedicar algunos capítulos a los finales más impactantes entra las óperas más conocidas. Esos finales que dejan al espectador con lagrimas, a veces contenidas y otras no tanto, y no solo por el dramatismo de la acción, sino también por la belleza de la Voz y la Música.
Y para comenzar, lo queremos hacer con uno que a nuestro editor le conmueve de forma especial, y que es posible que no aparezca en una lista popular, puesto que representa el climáx de la acción que se desarrolla a lo largo de toda la ópera, y para ello, no se puede separar con un solo elemento.
Nos referimos al final de la ópera Manon Lescaut, Sola, Perdida y Abandonada, y vamos intentar situar a nuestro lector en su contexto.
Llanura desierta y árida en las afueras de Nueva Orleans.
Manon está gravemente enferma, exhausta y sedienta debido a la dura travesía por el desierto. Su amante, Des Grieux la deja sola momentáneamente para buscar agua o un refugio, lo que desencadena el inicio del aria.
Manon se encuentra en absoluta soledad, rodeada por la inmensidad del páramo, consciente de que su final está cerca.
Manon reflexiona sobre su trágico destino y todos los errores cometidos en su vida, que la han puesto en esta situación.
Puccini utiliza una orquestación densa y melodías desgarradoras que reflejan la asfixia física y el pánico psicológico de la protagonista.
Francisco Buarque de Hollanda Río de Janeiro, El 19 de junio de 1944 nace en Rio de Janeiro Francisco Buarque de Hollanda, más conocido como Chico Buarque, poeta, cantante, guitarrista, compositor, dramaturgo y novelista brasileño.
Se le conoce principalmente por sus canciones de refinada armonía, deudoras en parte de Antônio Carlos Jobim, y por sus letras, que oscilan entre una temática de carácter intimista, hasta cuestiones como la situación cultural, económica y social de Brasil.
A lo largo de su vida ha ido alternando su carrera musical con la de novelista y dramaturgo.
Madrid es una ciudad donde algunas tabernas llevan abiertas más tiempo del que muchos países llevan existiendo.
En este recorrido visitamos 10 tabernas históricas donde el vermú sigue sirviéndose entre barras centenarias, azulejos originales y historias que sobrevivieron guerras, cambios de régimen y generaciones enteras.
Raíz Española recorre una selección de establecimientos centenarios de la capital, explorando su historia única y su capacidad de resistencia ante guerras, dictaduras y cambios sociales.
Venecia es diferente y también tiene un cementerio único.
Situado a medio camino entre la ciudad de Venecia y la isla de Murano, los venecianos encuentran su último descanso en la isla cementerio de San Michele.
Desde principios del siglo XIX, aquí no solo se entierran venecianos de cuna, sino también famosos forasteros como Ezra Pound, Luigi Nono, Serguéi Diaghilev, Ígor Stravinski, Joseph Brodsky y Emilio Vedova. Tienen su tumba en la ciudad que amaban.
Emilio Aragón comparte una reflexión sobre el arte de contar historias y el lugar que ocupa la escucha en cualquier proceso creativo.
Para él, la creatividad no consiste solo en generar ideas, sino en aprender a ver lo que ya está ahí, a dejarse sorprender por la propia historia y a entender que narrar también implica escuchar.
En esta pieza, el artista recuerda las lecciones de Beethoven y José Saramago para hablar de la reescritura, la atención y la paciencia. Reescribir no es solo corregir errores: es volver a escuchar lo que una obra necesita.
Contar, dice Emilio Aragón, no es controlar, sino mantenerse abierto a lo que aparece en el camino.
Soledad Miranda fue una de las figuras más fascinantes del cine español de los años sesenta y una de las grandes leyendas del fantaterror europeo.
Desde sus primeros pasos en Canción de cuna (1961) hasta su consagración junto a Jesús Franco en títulos como Las vampiras, El diabólico doctor Z o Eugenie, su carrera recorrió algunos de los géneros más populares del cine español e internacional.
Sobrina de Paquita Rico, cantante, actriz y estrella en pleno ascenso, Soledad Miranda parecía destinada a una brillante carrera europea cuando un trágico accidente de tráfico acabó con su vida en 1970, con tan solo 27 años.
En este vídeo repasamos su vida, su filmografía y el legado que la convirtió en un auténtico mito para generaciones de cinéfilos.
El canto no habla de una iniciativa humana, sino de una respuesta a una llamada divina.
El punto de partida es la gratuidad: Dios es quien toma la iniciativa de elegir a una persona ("Me has llamado..."). No se plantea desde el temor o la sumisión servil, sino desde la amistad con Cristo, reflejando directamente el pasaje evangélico de Juan 15,15:
"Ya no los llamo siervos... a ustedes los he llamado amigos".
Llevaré tus palabras en mi boca.
En mis manos tu pan y tu perdón.
Seguiré los caminos de tus huellas.
Viviré de tu mismo corazón.
A los pobres daré la buena nueva.
A los tristes consuelo en la aflicción.
Romperé las cadenas y los cepos,
sembraré la esperanza y la ilusión.
Me has llamado, Señor, a ser tu amigo,
tu presencia visible y fraterna.
En tu nombre obraré tus maravillas
al servicio del pueblo que me das.
